Tag: alma
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Te pienso sin querer, Te pienso sin atisbo de avisar Que estás ahí en mis ojos cerrados Cuando me duermo, En mis sueños profundos Estás ahí en un rincón, Viéndome y odiándome, Porque huyo de ti, Temo por mí, Sé de mi fe y la existencia De mi unanimidad de la inestabilidad danzante Que si…
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Por Cristela Moreno- García En una de estas noches donde la medicación hace de las suyas, o mejor dicho: la ausencia de una sola dosis olvidada hace tremenduras en mi inconsciente; te recordé en uno mis sueños de tantos recuerdos que tenía aparcados en el olvido conveniente. Si, soñé contigo pero, no en plan sexo…
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Cristela M.G. Se dice que los padres, madres cuidan y protegen a sus hijos: les cuidan, les educan, les brinda amor, cariño, manutención, protección, soporte emocional. Sin embargo, esto no siempre se cumple ¿Por qué? ¿Acaso madre hay una sola? ¿Acaso hay padres que no quieran a sus hijos? ¿Cómo es posible? ¡Claro que si es posible!…
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Hace poco leí con avidez los dos libros publicados sobre Christiane F.: Los niños de la estación del Zoo, basado en los recopilatorios de los periodistas Kai Hermann y Horst Rieck, quienes quedaron estupefactos ante el testimonio de una adolescente de 14 años adicta a la heroína. El segundo, publicado en 2013 en colaboración con…
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Déjame imaginar escenarios, Siendo director de arte, Me gustaría tomarle esas fotos, En blanco y negro o con desenfoques Puede que me atreva, A pedirle que desnudes algo más que su pecho, Insinuarle que destapemos un vino Guardado en la alacena, No me importa emborracharme A solas con ud con un vino barato De estantería…
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A veces sueño,Muy despiertaPensando cuando mi mente habla,Mi sueño es simple,Indoloro, inequívocoSueño con la normalidad del ser,Sueño con mirarme al espejoY reconocerme,Sueño no entrar más en campeonatos,Ni competiciones,Ni preguntándome ¿Por qué no soy especial como la persona que abriga tus pensamientos?¿Que tiene esa piel que no tenga la mia?¿Que nos hace diferentes?¿Que nos hace ausentes?¿Que…
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Las palabras no se las lleva el viento,Que sopla en el rocío del alba,Las palabras no mueren sepultadas al olvido,Las palabras son muertas por la mentira,Las palabras se juntan con la desidia y la desazónEn una tarde en el sol de los venados,Beben un Cabernet o un Malbec,Y cuentan sus batallas perdidas,Sus luchas lucidas,Sus nostalgias…
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Somos intolerantes, distantesDe nuestros propios vicios,De nuestras propias muecas,Hartos de nuestras costumbres,Éramos coincidentes como dos rectasque pasan por un mismo punto,Éramos conscientes como puertas abiertas,Que dejan entrar las hojas caídas,Éramos distantes en los silencios,Mientras la ropa fácilmente era raída,Por la innegable caducidad,Nuestro pasado era nuestra complicidad,Solo bastaba una caricia para que la insinuación se expresara,Mientras…
Cristebiologuita 